Quando regressares à casa que hoje abandonas, apenas o seu espaço restará. Eu já terei partido, inspirado num outro amor que não o teu. Em cada murmúrio que desrespeitaste, eu senti-te dentro de mim, embora tu, ao abrigo de uma incompatibilidade inexistente e que só na tua cabeça ganhava sentido, vezes sem conta rejeitaste o corpo que te albergava em surdina. Por cada murmúrio que desrespeitaste, deveria castigar-te. Mas ao invés de o fazer, vou só esperar que regresses a casa, como se nunca me tivesses abandonado. Quando o fizeres, já terei partido. Restará apenas o espaço: e a saudade.

Excerto do blog "Cartas a Mónica", escrito por Paulo Ferreira

Os meus versos

Leste os meus versos? Leste? E adivinhaste
O encanto supremo que os ditou?
Acaso, quando os leste, imaginaste
Que era o teu esse olhar que os inspirou?

Adivinhaste? Eu não posso acreditar
Que adivinhasses, vês? E até, sorrindo,
Tu disseste para ti: "Por um olhar
Somente, embora fosse assim tão lindo,

Ficar amando um homem!... Que loucura!"
- Pois foi o teu olhar, a noite escura,
(Eu só a ti digo, e muito a medo...)

Que inspirou esses versos! Teu olhar
Que eu trago dentro d'alma a soluçar!
Ai não descubras nunca o meu segredo!


Florbela Espanca

(Foto de autor desconhecido)

"Cartas a Mónica" de Paulo Ferreira

Agora, a única coisa que tenho por certa é que, após esta carta, deixarei de pensar em ti. Pousarei a caneta sobre as folhas de papel e um silêncio imenso seguir-se-à. Já não sou eu o tipo que um dia te falou ao ouvido e quis fazer dos teus dias os seus. Tão pouco vou querer saber de noites em branco, esperando uma mensagem tua ou de noites em que simplesmente decidiste não aparecer. É a despedida sincera à minha sensibilidade por ti. Aqui, nestas páginas, repousarão as minhas memórias de ti, como flores que lavraste em meu peito. Vou calafetar o meu coração para que a tua presença não me invada esta noite, como todas as horas a haver deste momento adiante. E assim poderei adormecer descansado, sorrindo sempre antes de dormir. Enternecido com a existência que me deste. Adeus.

(Excerto do blog "Cartas a Mónica" de Paulo Ferreira - já publicado em livro)

Anoitecer em S. Pedro de Moel

Foto de Rui Gouveia, retirada de www.olhares.com/anoitecer_em_spedro_de_moel/foto14486.html

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança.
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte.
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.


Alexandre O'Neill

Refugio

Foto de Pedro Cunha, retirada de http://olhares.com/refugio/foto177560.html

Lanço-te beijos, como quem atira flores ao chão debaixo de teus pés – fagulhas incandescentes que se perdem no céu negro da noite, onde exaustos repousamos. Debruço-me sobre ti, largo-te um beijo sobre o rosto, percorrendo com a minha respiraçao os teus olhos nariz boca pescoço. Nas notícias das oito, dizem que- Hoje vai haver uma chuva de estrelas.A comunidade científica e orgãos de comunicação social ignoram a verdadeira causa daquilo que chamam de fenómeno astronómico ímpar: não sabem que aquilo que os fará estar toda a noite em branco é apenas as tuas lágrimas que, evaporadas do teu rosto subiram aos céus, onde agora, em estado gososo, ameaçam riscar o céu de luz. Vais já dizer que sou eu o causador dessas lágrimas, já sei. Que bem sei em que frágil estado tu estás e que uma vez mais não tive atenção a isso. Eu vou calar-me e tu vais insistir neste ponto. Vais ensair o número do choro e eu vou sentir-me abatido.Mas em bom rigor, face a tudo, mesmo temendo que te lances num pranto, apetece-me ignorar o sal que te escorre pelas faces abaixo e, olhos nos olhos, ao invés de me culpar, sinto-me impelido a afirmar, quase com orgulho, que esta deve ser a primeira vez que me imputas as responsabilidades de algo belo. E isso, não sei muito bem porquê, faz-me sentir mais humano.

(Excerto do blog "Cartas a Mónica", escrito por Paulo Ferreira)

Semeio palavras e crescem frases como árvores, pés de feijão que quase chegam ao céu. Estamos os dois sentados frente a frente no chão frio da cozinha, porque ainda não tens móveis que sustentem o vazio da casa e sorrimos, alheios à felicidade que se apresenta perante nós – ridículo brinquedo que a medo manejamos, como uma partida de carnaval que nos surgiu para doravante lidarmos. Sinto a vida numa palavra tua, a eternidade em cada sorriso que me lanças. Eu respondo, lançando outras palavras que atracam em teu rosto. Um esgar que é um sorriso, um silêncio que digiro no pânico de um dia te perder. Chegaste há pouco da escola e, surpresa das surpresas, eu já te esperava. Quando chegaste, já tinha lavado a loiça do pequeno almoço(Saio sempre a correr, nem tempo tenho de lavar os dentes)e até me ensaiei a fazer o jantar, mas tostas mistas não são o teu prato favorito e por isso limitei-me a arredar dos sofás as revistas amontoadas e a varrer o chão com a velha vassoura que trouxeste ainda da primeira casa – do sotão que abandonaste de forma compulsiva, porque o senhorio encontrou quem lhe desse mais dinheiro pelo espaço. Chegas visivelmente cansada, com a tua maleta de médica que alberga os livros e os cadernos e o estojo e os testes – são aqueles os estetoscópios que utilizas para avaliar o sucesso dos alunos. Os mesmos alunos que roubam o tempo que é meu. Abandonaste a casa de banho com uma toalha pelos seios, o cabelo bonito e escorrido a beijar-te as costas molhadas e dizes que não posso abrir a água quente quando estás no banho. São banalidades como esta que me fazem sentir tão próximo de ti. Elevo-me acima do oitavo andar das Olaias e olho-te, perspectiva de quem sabe tudo da vida – vejo que és a mulher da minha vida: tenho tanta certeza disto como estar ali, oitavo andar, algures nas Olaias, um par de vizinhos no mesmo andar, dois elevadores que servem dez andares com 3 fogos cada um. É aquele o início do fim da minha vida. Ao teu lado, penso. Ao meu lado, tu, de toalha pelos seios, os cabelos escorridos e bonitos a beijarem-te as costas molhadas; tu pedindo-me que te penteie, que desta vez não invente, que me limite a passar com a escova de norte a sul; que não comece com ideias a querer fazer esculturas com os teus cabelos – mais logo vamos sair e não queres aparecer com o cabelo em alta tensão.Agora estamos sentados no chão frio da cozinha, porque ainda não tens móveis que sustentem o vazio da casa e sorrimos, alheios à felicidade que se apresenta perante nós: dali a um instante vamos sair e tu vais distanciar-te de mim. Num acidente que não prevemos, encontramos o teu irmão à entrada do cinema e tu tens pânico de dizeres quem eu sou, que significo eu(um fantasma)pois tudo aquilo é novo: desde o tempo em que todos te viam já casada e mãe de filhos de um tal de Lourenço, menino bem e rico do Porto, que ninguém te conhece qualquer namorado, muitos amigos sim, alguns amigos de amigos, mas nenhum namorado – isso nunca. Por isso, quando o teu irmão estende a mão na minha direcção e se apresenta, a tua pele assume um tom escarlate. Eu não me apercebo do que se passa ali, o teu irmão tão pouco. Por entre um silêncio incómodo e um olá tudo bem, dito no pânico de fugir dali, tu apressas-me para dentro da sala. Ainda nem começaram as apresentações, arrisco. Que não te estás a sentir bem, que te queres sentar – contrapões. O teu irmão a não compreender nada, eu muito menos – apenas esse teu estúpido pânico a assomar-se da tua cabeça preconceituosa(às vezes és tão pateta)e a impedir-me de poder ser gente, cidadão educado e com modos. O teu irmão ainda me convida a um café, ainda te tenta convencer que temos tempo. Sabes que temos, mas tu, na fobia de ele sequer saber o meu segundo nome, queres afastar-me dali. Sabes que ele vai perguntar quem sou eu, a idade, que faço, porque estou contigo. Mas tudo isso se apresenta como mistérios que não queres desvendar. Quando já estamos dentro do cinema, o quadro ainda a negro e a música de elevador a entoar, perguntei-te o porquê de tanta pressa, (somos as únicas pessoas na sala do cinema)que ainda tinhamos tempo e que poderíamos perfeitamente ir beber o café a que o teu irmão nos desafiou. Tu, visivelmente incomodada, mas sem que querer demonstrá-lo, optas por evadir-te à resposta e naquele momento, primeira vez que estamos frente a frente desde a altura em que estávamos os dois sentados no chão frio da cozinha, porque ainda não tinhas móveis que sustentassem o vazio da casa, sorris e iludes-me com a doce, quanto enganadora, razão de que não me queres partilhar com mais ninguém.

(Excerto do blog "Cartas a Mónica", escrito por Paulo Ferreira)

Não é a dor que quero entender (essa dói e pronto),

mas esse mistério de duas almas

que não se tocam no físico

e têm quase uma unidade na imortalidade.

Mas é isso que quero!

Você me ama?

Você quer construir uma vida comigo?

Tem desejo e sabor?

Eu sinto que você me quer,

precisa de mim,

mas será que eu estarei

ao nível de suas expectativas?

Eu queria uma certeza,

quantas vezes vislumbrei o que seria o derradeiro

e nem início era.

Quantas vezes esperei contar

e só senti se afastarem e eu ficar no chão...

Eu quero a certeza do absoluto.

A afirmação positiva.

Não quero os sonhos dos loucos,

nem a vontade dos sem-alma.

Eu quero a certeza da vida.

A afirmação do amor.

Não apenas um amor carnal e dirigido,

mas do sentimento verdadeiro

que se entranha na alma

e que não existam mágoas, que não dissolva.

Quero ter a certeza premonitória

que posso mergulhar, que não encontrarei uma pedra.

Quero a certeza da luz

que não se machuca nos espinhos,

penetra as sombras, não se inibe no mar...

Ou a certeza ou nada!

Duas almas que constróem uma estrada juntos,

não sabem como esse trajeto será,

mas apenas têm uma certeza quase sobre-humana

que têm que construir juntas.

São vidas independentes, mas harmônicas.

São autônomas, mas responsáveis.

Consistentes no que sentem

e têm a certeza do que realmente sentem.

Não é um "eu acho", "pode ser", "quem sabe",

"vamos tentar", "se der certo"...

É a certeza que só o verdadeiro amor tem.

Que não tem fronteiras, nem modos,

um amor que não espreita, não sucumbe,

nem apenas existe para satisfazer

nossos pequenos egoísmos.

(Carlos Eduardo Bronzoni)